Que por junio era por junio, // cuando ya el curso se acaba,
cuando el sol allá en lo alto // produçe grande galbana,
cuando los moços e moças // alixéranse de calças,
cuando los sudores reinan // por pasillos e por aulas
e rançios olores salen // de sobacos e sandalias,
cuando ya por todas partes // la vacaçión se presagia,
cuando ni los profesores //de dar clase tienen gana
(si es que alguna vez la hubieron, // pues desto non hay constançia).
¡Mes de junio, mes de junio, // fecha insoportable y áspera!
Tú fuiste, junio, testigo // de lo qu’este fraile narra.
Direvos que el instituto // del que mi romançe trata,
entre sudor e calores, // d’inquietud hormigueaba.
Ya son las evaluaçiones, // ya s’açerca la hora amarga,
en que a los quartos de ESO // la nota final se daba.
Concurren con tal efeto // en una inhóspita sala
un tropel de profesores // con las notas preparadas.
Portan carpetas, listados, // libretillas repuxadas,
axendas e cartapacios // en donde las notas guardan,
prestas para ser transcriptas // e pasadas a las actas.
Otrosí portan bolígrafos, // lápiçes e estilográficas,
gomas de borrar e reglas, // frascos d’una cosa blanca
que tiene por nombre “típex” // e corrixe las erratas.
En derredor de una mesa, // los profesores s’instalan,
como honrados caballeros // d’aquella corte británica
del barbado rey Arturo, // el de la redonda tabla.
Viérades allí, sentados, // a la profe de Ximnasia
(mexor, de Educaçión Física, // qu’es como agora se llama),
querida por los alumnos // porque los saca del aula
e les presta los balones // para que peguen patadas.
Viérades a uno de Física, // con la frente despexada
e de cuya asignatura // sólo da cuatro chorradas
(qu’en los predios de la ESO, // tal como está la enseñança,
la Física, con la Química // –casi siempre xuntas ambas–,
si se dan, se dan poquiello, // pues son materias “non sanctas”).
Viérades allí sentado // al de Lengua Castellana
(que del nombre d’Española // non queda en la LOGSE nada
e de la Literatura... // mexor será non mentarla:
pues, cuando intenta que lean // los mochachos e mochachas
tanto en verso como en prosa // las obras más reputadas
de los autores insignes // que han existido en España,
pues no hay caso: o non las leen, // o non se enteran de nada).
Ved al de Tecnoloxía, // qu’es disçiplina novata
(e que, perdonad al fraile, // non sé muy bien de qué trata),
sentado al lado de un hombre // que suele dar Matemáticas
e que revienta de goço // cuando los alumnos captan
en el secundo trimestre // qué es una raíz cuadrada
(otra cosa bien distinta // es que puedan calcularla
si la su calculadora // non ha las pilas cargadas).
Viérades al de Latín, // qu’imparte Cultura Clásica
(insulso batiburrilo // con que non aprenden nada,
porque la lengua del Laçio // la tienen descomulgada).
Allí se sienta el de Historia, // que ya non da la d’España,
porque da Çiençias Soçiales, // qu’es cosa descafeinada
que sólo enseña el entorno, // sólo muestra la comarca,
sólo el río de su pueblo, // sólo el feudo de su sátrapa,
sólo historia del terruño // (e, para colmo, inventada).
Viérades al profesor // que da clase d’Informática
con el que los arrapiezos // muy buenos ratos se pasan
dando golpes al teclado // de vetustos ordenatas,
ora matando marçianos, // ora ganando batallas,
ora atropellando viexas //o aplastando embaraçadas,
mostrando gran virtuosismo // e pericia destacada
en el control d’esos juegos // de los programas piratas;
ora entrando en Internet // –diçen llamarse “internautas”–
para consultar, absortos, // todas las páxinas guarras.
Viérades a la de Inglés, // comedida e recatada,
apocada e silenciosa, // buena chica, un poco pava,
qu’es el pito del sereno // cada veç qu’entra en el aula
e con la que los alumnos // normalmente se descaran,
sin fazer ningún apreçio // del habla de Gran Bretaña
(en sacándolos del “fucking” // e otras cuatro marranadas).
Viérades a la de Música, // qu’es harto garrida e guapa,
e interpreta en el piano // melodías acordadas
de Mozart e de Beethoven, // de Schumann, Berlioz e Falla;
pero que siempre, la pobre, // anda como despistada
e non repara en las bromas // que le gastan a mansalva.
Los alumnos de la clase, // han descubierto la graçia
de tirar cosas al suelo // para ver cómo se agacha;
pues, siendo sus faldas cortas // e non gastando ella enaguas,
es fáçil, al inclinarse, // ver la color de sus bragas.
También se suelen reír // con la chocarrera chança
de pedirle, entre codaços, // entre guiños e alharacas
e con açentos procaçes: // –“¿Puedes tocarnos la flauta?”
Viérades allí sentado, // ocupando su butaca,
al cura de Religión // (me refiero a la christiana)
que lleva desde hace tiempo // pidiendo liçençia al Papa
para fazer exorçismo // a esa tropa endemoniada
de mochachas e muchachos // que hanle tocado en desgraçia.
E viérades al de Ética // (de un filósofo se trata),
que non sabe qué fazer // con clase tan iletrada,
salvo poner en el vídeo // çintas çinematográficas,
qu’en los primeros dos meses // se traía de su casa,
pero que, tras el fracaso, // pone lo que ellos le traigan:
la última del “Chuarçeneguer” // o “De Texas la Matanza”.
Viérades al profesor // que les da clase de Plástica
(que antaño fuera Dibujo) // y qu’es artista de fama,
que consigue, a duras penas, // que traigan, cada semana,
en los cuadernos de clase // cosas pintarrajeadas:
a veçes le pintan monas, // o pintan cruçes gamadas,
o pintan moças en cueros, // o muy peores guarradas.
Y ved al de Biología, // qu’es materia destacada,
en que, faze pocos días, // quisieron, con unas ranas,
fazer de la anatomía // buen aprendizaxe e práctica.
Començó la disecçión; // mas aquello semexaba
un amasixo sangriento // de vísceras desgarradas:
volaban las asaduras, // esparçíanse las ancas,
las cabeças por los suelos // sin los sus cuerpos rodaban;
todos, alumnos e alumnas, // con festivas risotadas,
por dentro de las camisas // metíanse las entrañas
d’aquellos pobres anfibios // que otrora libres nadaban.
Fízose una veç, no más: // a la siguiente vegada
todas las explicaciones // púsolas en la piçarra.
E ved a la de Francés, // neurótica e trastornada,
que por una depresión //seis meses tuvo de baxa,
e que, faze pocos días // a las aulas regresaba.
Si bien, por lo que paresçe, // debiera volver a casa,
porque ha tornado mohína // en tan sólo una semana:
fuma compulsivamente, // uno ençiende e otro apaga,
la voz se quiebra en sollozos // cuando de las clases fabla
e vaga por los pasillos // con aflixida mirada.
E viérades, entre tantos, // otra muy buena mesnada
de los que imparten talleres // (que son disçiplinas prácticas):
taller de silbo gomero, // taller de praxis dramática,
taller de cante flamenco, // taller de loça e çerámica,
taller de juegos de mesa, // de acedrex, dados e tablas,
taller de cunicultura, // taller de parla vernácula,
taller de papiroflexia, // taller de fazer pancartas,
taller de sexualidad // (la amanuense o solitaria,
o la de entre moço y moça, // o la de la usanza sáfica,
o a la guisa de Sodoma, // mas con la goma calçada)
e taller d’ortografía // (el que se lleva la palma:
pues de todo el instituto // sólo lo da una mochacha
e, ençima, a regañadientes, // pues teme las amenazas
que le profirió su padre, // cuando leyó unas palabras
que en la lista de la compra // la moça llevó apuntadas,
por no olvidar en la tienda // lo que la madre encargaba:
“arina”, “bíno rrosado”, // “quatro visteques de baca”,
“gisántes”, “hazucar”, “guebos” // “un vote de merme helada”).
(Seguirá...)
