ROMANÇE DE LA EVALUAÇIÓN (2ª)

ROMANÇE DE LA EVALUAÇIÓN (Fray Josepho)

 Que por junio era por junio, // cuando ya el curso se acaba,

cuando el sol allá en lo alto // produçe grande galbana,

cuando los moços e moças // alixéranse de calças,

cuando los sudores reinan // por pasillos e por aulas

e rançios olores salen // de sobacos e sandalias,

cuando ya por todas partes // la vacaçión se presagia,

cuando ni los profesores //de dar clase tienen gana

(si es que alguna vez la hubieron, // pues desto non hay constançia).

¡Mes de junio, mes de junio, // fecha insoportable y áspera!

Tú fuiste, junio, testigo // de lo qu’este fraile narra.

Direvos que el instituto // del que mi romançe trata,

entre sudor e calores, // d’inquietud hormigueaba.

Ya son las evaluaçiones, // ya s’açerca la hora amarga,

en que a los quartos de ESO // la nota final se daba.

Concurren con tal efeto // en una inhóspita sala

un tropel de profesores // con las notas preparadas.

Portan carpetas, listados, // libretillas repuxadas,

axendas e cartapacios // en donde las notas guardan,

prestas para ser transcriptas // e pasadas a las actas.

Otrosí portan bolígrafos, // lápiçes e estilográficas,

gomas de borrar e reglas, // frascos d’una cosa blanca

que tiene por nombre “típex” // e corrixe las erratas.

En derredor de una mesa, // los profesores s’instalan,

como honrados caballeros // d’aquella corte británica

del barbado rey Arturo, // el de la redonda tabla.

Viérades allí, sentados, // a la profe de Ximnasia

(mexor, de Educaçión Física, // qu’es como agora se llama),

querida por los alumnos // porque los saca del aula

e les presta los balones // para que peguen patadas.

Viérades a uno de Física, // con la frente despexada

e de cuya asignatura // sólo da cuatro chorradas

(qu’en los predios de la ESO, // tal como está la enseñança,

la Física, con la Química // –casi siempre xuntas ambas–,

si se dan, se dan poquiello, // pues son materias “non sanctas”).

Viérades allí sentado // al de Lengua Castellana

(que del nombre d’Española // non queda en la LOGSE nada

e de la Literatura... // mexor será non mentarla:

pues, cuando intenta que lean // los mochachos e mochachas

tanto en verso como en prosa // las obras más reputadas

de los autores insignes // que han existido en España,

pues no hay caso: o non las leen, // o non se enteran de nada).

Ved al de Tecnoloxía, // qu’es disçiplina novata

(e que, perdonad al fraile, // non sé muy bien de qué  trata),

sentado al lado de un hombre // que suele dar Matemáticas

e que revienta de goço // cuando los alumnos captan

en el secundo trimestre // qué es una raíz cuadrada

(otra cosa bien distinta // es que puedan calcularla

si la su calculadora // non ha las pilas cargadas).

Viérades al de Latín, // qu’imparte Cultura Clásica

(insulso batiburrilo // con que non aprenden nada,

porque la lengua del Laçio // la tienen descomulgada).

Allí se sienta el de Historia, // que ya non da la d’España,

porque da Çiençias Soçiales, // qu’es cosa descafeinada

que sólo enseña el entorno, // sólo muestra la comarca,

sólo el río de su pueblo, // sólo el feudo de su sátrapa,

sólo historia del terruño // (e, para colmo, inventada).

Viérades al profesor // que da clase d’Informática

con el que los arrapiezos // muy buenos ratos se pasan

dando golpes al teclado // de vetustos ordenatas,

ora matando marçianos, // ora ganando batallas,

ora atropellando viexas //o aplastando embaraçadas,

mostrando gran virtuosismo // e pericia destacada

en el control d’esos juegos // de los programas piratas;

ora entrando en Internet // –diçen llamarse “internautas”–

para consultar, absortos, // todas las páxinas guarras.

Viérades a la de Inglés, // comedida e recatada,

apocada e silenciosa, // buena chica, un poco pava,

qu’es el pito del sereno // cada veç qu’entra en el aula

e con la que los alumnos // normalmente se descaran,

sin fazer ningún apreçio // del habla de Gran Bretaña

(en sacándolos del “fucking” // e otras cuatro marranadas).

Viérades a la de Música, // qu’es harto garrida e guapa,

e interpreta en el piano // melodías acordadas

de Mozart e de Beethoven, // de Schumann, Berlioz e Falla;

pero que siempre, la pobre, // anda como despistada

e non repara en las bromas // que le gastan a mansalva.

Los alumnos de la clase, // han descubierto la graçia

de tirar cosas al suelo // para ver cómo se agacha;

pues, siendo sus faldas cortas // e non gastando ella enaguas,

es fáçil, al inclinarse, // ver la color de sus bragas.

También se suelen reír // con la chocarrera chança

de pedirle, entre codaços, // entre guiños e alharacas

e con açentos procaçes: // –“¿Puedes tocarnos la flauta?”

Viérades allí sentado, // ocupando su butaca,

al cura de Religión // (me refiero a la christiana)

que lleva desde hace tiempo // pidiendo liçençia al Papa

para fazer exorçismo // a esa tropa endemoniada

de mochachas e muchachos // que hanle tocado en desgraçia.

E viérades al de Ética // (de un filósofo se trata),

que non sabe qué fazer // con clase tan iletrada,

salvo poner en el vídeo // çintas çinematográficas,

qu’en los primeros dos meses // se traía de su casa,

pero que, tras el fracaso, // pone lo que ellos le traigan:

la última del “Chuarçeneguer” // o “De Texas la Matanza”.

Viérades al profesor // que les da clase de Plástica

(que antaño fuera Dibujo) // y qu’es artista de fama,

que consigue, a duras penas, // que traigan, cada semana,

en los cuadernos de clase // cosas pintarrajeadas:

a veçes le pintan monas, // o pintan cruçes gamadas,

o pintan moças en cueros, // o muy peores guarradas.

Y ved al de Biología, // qu’es materia destacada,

en que, faze pocos días, // quisieron, con unas ranas,

fazer de la anatomía // buen aprendizaxe e práctica.

Començó la disecçión; // mas aquello semexaba

un amasixo sangriento // de vísceras desgarradas:

volaban las asaduras, // esparçíanse las ancas,

las cabeças por los suelos // sin los sus cuerpos rodaban;

todos, alumnos e alumnas, // con festivas risotadas,

por dentro de las camisas // metíanse las entrañas

d’aquellos pobres anfibios // que otrora libres nadaban.

Fízose una veç, no más: // a la siguiente vegada

todas las explicaciones // púsolas en la piçarra.

E ved a la de Francés, // neurótica e trastornada,

que por una depresión //seis meses tuvo de baxa,

e que, faze pocos días // a las aulas regresaba.

Si bien, por lo que paresçe, // debiera volver a casa,

porque ha tornado mohína // en tan sólo una semana:

fuma compulsivamente, // uno ençiende e otro apaga,

la voz se quiebra en sollozos // cuando de las clases fabla

e vaga por los pasillos // con aflixida mirada.

E viérades, entre tantos, // otra muy buena mesnada

de los que imparten talleres // (que son disçiplinas prácticas):

taller de silbo gomero, // taller de praxis dramática,

taller de cante flamenco, // taller de loça e çerámica,

taller de juegos de mesa, // de acedrex, dados e tablas,

taller de cunicultura, // taller de parla vernácula,

taller de papiroflexia, // taller de fazer pancartas,

taller de sexualidad // (la amanuense o solitaria,

o la de entre moço y moça, // o la de la usanza sáfica,

o a la guisa de Sodoma, // mas con la goma calçada)

e taller d’ortografía // (el que se lleva la palma:

pues de todo el instituto // sólo lo da una mochacha

e, ençima, a regañadientes, // pues teme las amenazas

que le profirió su padre, // cuando leyó unas palabras

que en la lista de la compra // la moça llevó apuntadas,

por no olvidar en la tienda // lo que la madre encargaba:

“arina”, “bíno rrosado”, // “quatro visteques de baca”,

“gisántes”, “hazucar”, “guebos” // “un vote de merme helada”).

(Seguirá...)